Reseña

PRÓLOGO

Tócame,
sálvame de la inexistencia

Hay sueños que llegan mientras caminas y avanzas por las bifurcaciones, por esos múltiples bordes, que un día cualquiera dejan colar el aire a tus pulmones de la manera más profunda.
Tal vez solo se trata del misterio que trae la poesía, el mismo que desde su primer poemario El que camina, publicado en 2021, invoca Ayran Riascos en sus versos, ese que va con él, más allá de: “todo lo que puede ser contenido bajo una forma”, mientras se acerca al foco de luz del silencio y su lenguaje. Tal vez se trate, como lo dijera María Zambrano de “esa mirada que solo cuando se abre al par de lo visible se hace aurora”.
Así va Ayran por la escritura, paso a paso Hacia el Octaedro, hacia el horizonte donde todas las palabras se conectan, con miedo a abrir los ojos, pero dispuesto a aceptarlas revelaciones de los “sonidos grises”, las voces apenas audibles del poema.
Sabe que podrían ser ocho las caras que lo separan de su rostro, pero que solo al extender sus brazos podrá alcanzar dimensiones más lejanas, prolongar su cuerpo por encima del deseo, mantener la ingenuidad en la punta de sus dedos.
El árbol no sabe
de la grandeza de sus ramas
solo siente en la raíz hermana
la infinita envergadura
La tierra, a sus pies, gira de oeste a este, y él acompaña el movimiento con las ondas y partículas que lo componen y definen:
Al atardecer,
surge una puerta de fuego
un camino a la noche

Y el poeta acepta ser guiado, se sumerge en esa experiencia interior que lo sacude, pájaros y peces se encuentran en el fondo de todas las cosas, lanzados allí para juntar las aguas. Justo en la cúspide donde todo encaja. Para ser unidad y diferencia.

A medida que pasan las páginas de este poemario, la fuerza onírica, con la que el poeta construye sus imágenes, se convierte en una poderosa presencia que, junto a la naturaleza, le permite al poeta reflexionar sobre su tránsito, ascender o descender al origen, sostener la brasa del fuego, escuchar los seres incorpóreos que susurran, pasar la realidad por su capa más sensible:

El sonido de la lluvia
se escurre por todas partes
hay un río de imágenes entre los lechos
la almohada está empapada de gotas de sueño.

Y agrega un poema después:

La noche es un trigal de luz
danzan las nereidas
en el cobalto fondo del cielo
mis párpados son el escenario
soy solo un niño que sueña.

Solo quien sabe dormir con sus temblores, abraza la oscuridad que lo rodea. Y Ayran deja libre un lado de la cama para que nunca se sienta rechazada.

Hay muertos
de aquel lado de la calle,
seres como yo solitarios/invisibles.
Por esa casa a la que se vuelve en la escritura, se deslizan sus medias, las ausencias que ya no se llaman, los viernes ínfimos y un ángel en el mar de arriba que le habla:

No te conduelas por mí
soy solo una cometa de cera
que vuela hacia el sol.

Vamos pues a seguir los vértices que ofrece este octaedro, el universo que se refleja en sus aristas. Allí está el poema. Y como lo sugirió Rene Char:
Lo que hace falta es que al leerlo, descienda dentro de ti.




Yirama Castaño Güiza.
Escrito en Bogotá, un lunes
de marzo del año 2024








Comentario del poeta
José Luis Diaz-Granados

“Me pareció un trabajo poético impecable y lleno de sorpresas.
Allí realiza el prodigio de convertir en lúcida verbalidad las recónditas dimensiones del sueño y de traducir a palabra real y cotidiana los espacios huidizos de aquella inconmensurable geografía onírica, fugaz e inalcanzable, lo cual constituye para los lectores la construcción de un pequeño gran universo que navega de manera continua en nuestras mentes como un lago de colores infinitos e indescifrables”.