Reseña

En las calles polvorientas y violentas de Ciudad Juárez, donde el narco, la miseria y el desierto se confunden con lo imposible, Óscar Armando Rascón teje nueve relatos que funcionan como conjuros literarios: invocaciones oscuras que transforman lo cotidiano en horror. Cada historia es un hechizo que se activa cuando la realidad fronteriza roza lo sobrenatural, y el cuerpo, la tecnología o la ambición se convierten en puertas que dejan entrar algo antiguo y voraz.

En «Alas rojas de dragón», un desalojo rutinario termina con una mordida de bruja que despierta un tatuaje vivo; la transformación de un hombre en lagarto es tan lenta y visceral como el miedo que se arrastra bajo la piel. «El Ojitos» nos sumerge en la cruda cotidianidad de un sicario que cuida un cocodrilo de cuatro metros alimentado con restos humanos y perros callejeros; la justicia llega, irónica y sangrienta, cuando el animal se cobra una deuda mucho más antigua que el cártel. En «lillith.exe», dos estudiantes de ingeniería en software descubren que un viejo programa de Ouija escrito en DOS, mezclado con conjuros del Libro de San Cipriano, predice resultados deportivos con precisión diabólica. Lo que comienza como una broma se convierte en deuda de sangre con el Cártel del Bordo y en una persecución donde la magia digital cobra su precio.

A lo largo del libro, Rascón mezcla con maestría el realismo sucio de la frontera —desalojos, deudas, balaceras, altares de la Niña Blanca— con elementos de horror corporal, folclor negro y terror tecnológico. Los personajes no son héroes ni villanos: son gente común (agentes inmobiliarios, contadores caídos, estudiantes) que, por codicia, curiosidad o simple mala suerte, activan fuerzas que no pueden controlar. Los tatuajes crecen, los reptiles recuerdan deudas antiguas y los programas responden con voces que no son del todo humanas.

Conjuros es un libro de maldiciones modernas que no necesitan velas ni pentagramas: bastan un mordisco, un algoritmo o un favor al jefe equivocado. Con una prosa cruda, cinematográfica y a ratos poética, Rascón demuestra que en Juárez la frontera entre lo real y lo imposible es tan delgada como el cristal de una lámpara rota o la pantalla de un viejo ordenador.